Сочинения. В 2-х томах
Часть 84 из 147 Информация о книге
315
В степи чумацкая зола,
Сергею Есенину
В степи чумацкая зола,Твой стих гордынею остужен.Из мыловарного котлаТебе не выловить жемчужин.И груз Кобыльих кораблей —Обломки рифм, хромые стопы, —Не с Коловратовских полейВ твоем венке гелиотропы. —Их поливал МариенгофКофейной гущей с никотином…От оклеветанных ГолгофТропа к Иудиным осинам.Скорбит Рязанская земля,Седея просом и гречихой,Что, соловьиный сад трепля,Парит Есенинское лихо.Оно как стая воронят,С нечистым граем, с жадным зобом,И опадает песни садНад материнским строгим гробом.В гробу пречистые персты,Лапотцы с посохом железным…Имажинистские цветыПретят очам многоболезным.Словесный брат, внемли, внемлиСтихам — берестяным оленям:Олонецкие журавлиХристосуются с Голубенем.Трерядница и Песнослов —Садко с зеленой водяницей.Не счесть певучих жемчуговНа нашем детище-странице.Супруги мы… В живых векахЗаколосится наше семя,И вспомнит нас младое племяНа песнотворческих пирах.316
В васильковое утро белее рубаха,
В васильковое утро белее рубаха,В междучасие зорь самоцветна слеза.Будет олово в горле, оковы и плаха,И на крыльях драконьих седая гроза.Многозубые башни укроют чертоги,Где властители жизни — Епископ и Царь,Под кандальный трезвон запылятся дороги…Сгиньте, воронов стаи — словесная гарь!В васильковое утро белее рубаха,Улыбается печь и блаженна скамья,За певучей куделью незримая пряхаМерит нитью затон, где Бессмертья ладья.На печной материк сходят мама и дед,Облеченные в звон, в душу флейт и стихов,И коврижное солнце крупитчатый светПроливает в печурки, где выводок слов.И ныряют слова в самоцветную хлябь,Ронят радужный пух запятых и тире…О, горящее знамя — тигриная рябь,Буйный молот и серп в грозовом серебре!Куйте, жните, палите миры и сердца!Шар земной — голова, тучи — кудри мои,Мозг — коралловый остров, и слезку певцаОмывают живых океанов струи.317
В заборной щели солнышка кусок —
В заборной щели солнышка кусок —Стихов веретено, влюбленности исток,И мертвых кашек в воздухе дымок…Оранжевый сентябрь плетет земле венок.Предзимняя душа, как тундровый олень,Стремится к полюсу, где льдов седая лень,Где ледовитый дуб возносит сполох-сень,И эскимоска-ночь укачивает день.В моржовой зыбке светлое дитяДо мамушки — зари прикурнуло, грустя…Позёмок-дед, ягельником хрустя,За чумом бродит, ежась и кряхтя.Душа-олень летит в алмаз и лед,Где время с гарпуном, миров стерляжий ход,Чтобы закликать май, гусиный перелет,И в поле, как стихи, суслонный хоровод.В заборной щели солнечный глазокГлядит в овраг души, где слезка-ручеекЗвенит украдкою меж галек — серых строк,Что умерла любовь и нежный май истек.318
МАТЬ
Она родила десятерыхКраснозубых, ярых сынов;В материнских косах седыхСвященный сумрак лесов:Под елью старый Велес,Пшено и сыр на костре,И замша тюркских небес,Как щит в голубом серебре.Поет заклятья шаман,Над жертвой кудрявится дым…Родительский талисманВ ученую лупу незрим.И мамин еловый духГербарий не полонит…Люблю величавых старухВ чьих шалях шумы ракит.Чьи губы умели разжечьВ мужчине медвежий жар,Отгулы монгольских сечИ смертный пляс янычар.Старушья злая любовьДурманнее белены,Салоп и с проседью бровьТаят цареградские сны.В Софию въехал Мурат,И Влахерн — пристанище змей,Могуч, боговидящ и свят,Я сын сорока матерей.И сорок титанов-отцов,Как глыбу, тесали меня.Придите из певчих сосцовОтпить грозового огня!319
Строгоновские иконы —
Строгоновские иконы —Самоцветный, мужицкий рай;Не зовите нас в Вашингтоны,В смертоносный, железный край.Не обертывайте в манишкиС газетным хитрым листом,По звенящей, тонкой наслышкеМы Предвечное узнаем.И когда златится солома,Оперяются озима,Мы в черте алмазной, мы дома,У живых истоков ума.Самоцветны умные хляби —Непомерность ангельских глаз…Караван к Запечной КаабеПривезет виссон и атлас.Нарядяся в пламя и розы,В Строгоновское письмо,Мы глухие смерчи и грозыЗапряжем в земное ярмо.Отдохнет многоскорбный сивка,От зубастых ножниц — овца,Брызнет солнечная наливкаИз небесного погребца.Захмелеют камни и люди,Кедр и кукуший лен,И восплачет с главой на блюдеПлясея Кровавых Времен.Огневые рощи — иконыВосшумят: «се Жених грядет»…Не зовите нас в ВашингтоныПод губительный молот бед!